Do pai, a retidão e certa melancolia:
o olhar sobre o que vem atrás
do espelho. Da mãe,
a alegria. Da remota linhagem,
o novelo de fios que tramam
alma e imagem,
ninguém sabe quando e onde.
Mais os trabalhos e a dor, a fantasia,
a obstinada procura, alguma sorte,
muita esperança na bagagem.
(Dissabores fazem parte: maior
foi a celebração da vida.)
Entre o começo e a morte,
mar e miragem:
não há muito de mim
na personagem que contemplas.
(Há que buscar o que ela esconde.)
Lya Luft
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