O dia da ira

As coisas tristíssimas,

o rolomag, o teste de Cooper,

a mole carne tremente entre as coxas,

vão desaparecer quando soar a trombeta.

Levantaremos como deuses,

com a beleza das coisas que nunca pecaram,

como árvores, como pedras,

exatos e dignos de amor.

Quando o anjo passar,

o furacão ardente do seu voo
vai secar as feridas,
as secreções desviadas dos seus vasos
e as lágrimas.
As cidades restarão silenciosas, sem um veículo:

apenas os pés de seus habitantes

reunidos na praça, à espera de seus nomes.

Adélia Prado